周六早上，游书朗是被阳光晃醒的。
窗帘没拉严，一道光从缝隙里挤进来，正好落在他的眼皮上。
他皱着眉翻了个身，把脸埋进枕头里，嘟囔了一声。旁边的位置是空的，但被子里还有余温——樊霄起来没多久。
他摸到床头柜上的手机看了一眼。八点二十。周六，不用上班。他把手机扔回去，闭上眼准备继续睡。
但睡不着了。不是因为阳光，是因为厨房里飘过来的味道——煎饼的味道，面糊在锅里炸开的那种焦香，混着葱花和鸡蛋的香气。很浓，很侵略性，首接钻进鼻腔里，把他的胃叫醒了。
他躺了几秒，认命地坐起来。
走出卧室的时候，樊霄正好从厨房出来，手里端着两个盘子。
他穿了一件白色的背心和深灰色的家居裤，头发没打理，有几缕垂在额前。看见游书朗，他停了一下。
“醒了？”
“嗯。”
“正要去叫你。”樊霄把盘子放在餐桌上，“煎饼，加了葱花和鸡蛋。还有豆浆，刚打的。”
游书朗走到餐桌前看了一眼——煎饼切成了八块，码得整整齐齐，旁边放着一小碟醋和一小碟辣酱。豆浆装在两个杯子里，一杯是他的，不加糖；一杯是樊霄的，加了半勺糖——他观察过。
“你什么时候学会做煎饼的？”游书朗坐下来，夹了一块放进嘴里。外酥里嫩，葱花很香，面糊的咸淡刚好。
“昨天看的教程。”樊霄在他对面坐下，“试了三次才成功。前两张都糊了。”
“所以你几点起来的？”
“七点。”
“周末七点起来做煎饼？”
“想让你吃顿好的。”
游书朗嚼着煎饼，看了他一眼。
两人安静地吃完了早餐。游书朗喝了最后一口豆浆，靠在椅背上，看了一眼窗外。天气很好，蓝天白云，阳光明媚，但不是很热，风从窗户吹进来，带着楼下花坛里栀子花的香味。
“今天有什么计划？”樊霄问。
“没有。”游书朗说，“周末一般不安排事。”
“那在家待着？”
“你想出去？”
“不想。”樊霄站起来收拾碗筷，“在家挺好。”
游书朗看着他端着盘子走进厨房的背影，忽然想起一件事。
“看电影？”他走到客厅。
樊霄从厨房出来，擦着手：“什么电影？”
《海上钢琴师》《天堂电影院》《放牛班的春天》《楚门的世界》
全是老片子，全是看了很多遍但还想看的。
“你选。”樊霄在沙发上坐下来。
“你看过这些吗？”
“看过一些。但都是一个人看的。”
樊霄选了《海上钢琴师》，然后坐到沙发上，和游书朗隔了一个靠垫的距离。
电影开始播放。黑屏，字幕，然后是大海的画面，一艘船在雾中缓缓驶来。配乐是钢琴曲，很轻很慢，像海浪一样起伏。
游书朗靠在沙发上，把腿盘起来。他看过这部电影很多遍了，每次看都有不同的感受。
以前一个人看的时候，看到1900站在船舷上看着纽约的摩天大楼，最终选择回到船上，他会觉得理解——外面的世界太大了，大到让人害怕，不如留在自己熟悉的地方。
但现在看，感觉不一样了。
樊霄坐在他旁边，安静得像一只蛰伏的大型动物。
他看电影的时候不说话，不评论，不做任何多余的动作，只是看着屏幕。偶尔换一下姿势，肩膀会碰到游书朗的肩膀，然后很快移开。
电影放到一半的时候，1900在录音室里看见那个女孩，手指在琴键上变得柔软，弹出了那首《Playing Love》。
游书朗一首觉得这段是整部电影最美的部分——一个从未接触过世界的男人，因为一个女孩的出现，第一次有了下船的想法。
“这段很好听。”樊霄忽然说。
“嗯。”游书朗说，“叫《Playing Love》。”
樊霄没说话。但游书朗感觉到他的手伸过来了——不是握他的手，是把他的手从膝盖上拿起来，放在自己的掌心里，拇指轻轻按着他的指节，一根一根地按过去。
“你的手指很长。”樊霄说，“适合弹琴。”
“适合敲键盘。”游书朗没抽手，“写报告的那种。”
“也适合弹琴。”
“你又不懂。”
“我懂。”樊霄说，“手指长的人弹琴有优势。尤其是跨度大的和弦。”
“你学过？”
“小时候学过两年。后来不学了。”
“为什么？”
“没时间。也没人逼我。”
游书朗侧头看他。樊霄的表情很平静，看着屏幕，但手指还在慢慢地按着他的指节，像是在弹某种无声的琴键。
“那你现在还会弹吗？”游书朗问。
“可能不太会了。”樊霄说，“但如果你让我弹，我可以试试。”
“谁要你弹。”
“那我弹给自己听。”
电影继续放。1900最终没有下船，他把帽子扔进海里，转身走回了船舱。游书朗看到这里的时候，喉咙有点紧——不是因为悲伤，是因为那种选择。选择留下，选择不踏上陆地，选择把自己的一生交给一艘船。
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