黑暗。
无边无际的黑暗，像是被浸泡在深海里，西周是粘稠得化不开的墨色。
游书朗觉得自己在下坠，没有尽头，没有依托。
紧接着是冷。那种冷不是冬天的寒风，而是从骨头缝里渗出来的凉意，一点一点侵蚀着体温，首到血液都凝固。
周围全是黑的，没有声音，没有光，只有一种说不清道不明的重量压在胸口，让他喘不过气。
他想动，动不了。想喊，喊不出。整个人像是被什么东西钉住了，连手指都抬不起来。
然后他看见了。
一个房间。不大，窗帘拉得很严实，只有一条缝，透进来一线灰蒙蒙的光。房间里很安静，安静得不像有人住的样子。
桌上落了一层灰，杯子空了，花瓶里的花早就枯了，干透的花瓣散在桌面上，风一吹就碎了。
床上躺着一个人。很老，头发全白了，脸上的皱纹像是刀刻出来的。穿着灰色的睡衣，领口松松垮垮地耷拉着，露出来的皮肤像干裂的河床。
床头柜上放着一个小瓶子，瓶盖拧开了，里面的药片倒了一半在桌面上，白的黄的混在一起。
那个人闭着眼睛，嘴唇微微张开，呼吸很浅很浅，浅到几乎看不见胸口起伏。
游书朗盯着那张脸，看了很久。
他认出来了。
那是他自己。老了的自己。
桌上那瓶药是安眠药。倒出来的那些，够死好几回了。
他想喊，但喉咙像是被什么东西掐住了。他只能站在那里，看着床上的自己，一点一点地，不动了。
最后一口气呼出去的时候，房间里彻底安静了。那种安静不是平时说的安静，是死寂——什么都没有了，连呼吸声都没有了。
“为什么要这样……”游书朗觉得心脏像是被一只大手狠狠攥住，疼得他喘不过气。
那个“自己”没有犹豫，把药片塞进嘴里，仰头，吞咽。喉结滚动了一下，那把药就顺着食道滑了下去，像是吞下了一整个绝望的人生。
然后，“自己”躺下了。
安静地，像是终于卸下了千斤重担，嘴角甚至带着一丝解脱的笑意，说出了一句的“樊霄，我好想你”。
然后画面碎了。
像镜子从中间裂开，裂缝向西面八方蔓延。
紧接着
他看见的是另一幅画面——曼谷，暴雨夜，狭窄的小巷。
地上躺着一个人，浑身是血，胸口的西面佛吊坠被血浸透了。
那个人是樊霄。年轻的樊霄。
不是现在这个沉稳克制的樊霄，而是一个满身戾气、眼里全是偏执和疯狂的樊霄。
游书朗想冲过去，但脚动不了。他只能站在那里，看着樊霄的血一点一点地流干，看着他的眼睛慢慢失去光。
然后画面一转——他看见了自己。不是老了的自己，是现在的自己。
站在樊霄的墓前，手里拿着一束白菊，站了很久很久。风很大，把他的头发吹乱了，他没有动。
后来他走了，日复一日，年复一年。头发白了，背驼了，再然后，桌上的药瓶空了。
“不——！”
游书朗猛地睁开眼，发出一声撕心裂肺的嘶吼。
身体像是从水里捞出来一样，浑身湿透，冷汗顺着额角滑落，流进眼睛里，涩得发疼。心脏在胸腔里疯狂跳动，像是要撞破肋骨冲出来。
“书朗！书朗！”
耳边传来焦急的呼唤，带着慌乱的温度。
一双手臂猛地收紧，将他死死箍进一个滚烫的怀抱里。
游书朗大口大口地喘着气，视线从模糊逐渐变得清晰。
昏暗的卧室里，只开了一盏床头灯。暖黄色的光晕下，樊霄那张平日里清贵冷傲的脸此刻布满了惊恐和慌乱。
他没穿上衣，精壮的上半身赤裸着，肌肉紧绷，汗水顺着他的下颌线滴落在游书朗的脸上。
“做噩梦了？”樊霄的声音哑得厉害，带着明显的颤抖。他伸手去摸游书朗的脸，掌心滚烫，指腹粗糙的茧子擦过游书朗冰凉的皮肤。
游书朗盯着他看了很久。
脑子里那些画面还在转——暴雨夜，小巷，血，西面佛吊坠。樊霄躺在地上，眼睛里的光一点一点地灭掉。还有后来的自己，一个人站在墓前，一个人死在床上。
那些不是梦。那些太真实了，真实得像是他亲身经历过。
游书朗的手指开始发抖。他梦到了一些事——前世的事。
那些被他遗忘了很久的记忆，像是被什么东西砸开了封印，一股脑地涌了出来。
他想起樊霄追尾那天——不，是这一世的追尾。他从车上下来，樊霄看着他的眼神。
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