沈渡复学后的第二周，学校举行了期中考试。
姜念毫无悬念地拿了年级第一。成绩公布那天，她的名字排在榜首，总分比第二名高了西十一分。班主任在班里表扬她的时候，她低着头翻课本，表情淡淡的，好像这一切和她无关。
但她在意的不是自己的成绩。
她看的是另一个人的排名。
沈渡，年级第十七名。
对于一个休学一年、刚回来不到两周的人来说，这个成绩己经好得离谱了。但姜念知道，以前的沈渡是年级第一，从来没有人能撼动他的位置。
第十七名，意味着他的大脑还没有完全恢复。不是智力的下降，而是注意力的涣散——他做题的时候会走神，会看窗外发呆，会把一道简单的题做错，不是因为不会，而是因为没有用心。
他没有力气用心。
所有的力气，都用来“活着”了。
成绩公布的那天下午，姜念在教学楼后面的长椅上找到了沈渡。他一个人坐在那里，手里拿着一张成绩单，盯着上面的数字发呆。
“看到自己的成绩了？”姜念在他旁边坐下。
沈渡把成绩单折起来，塞进口袋。
“很差。”他说。
“第十七名叫很差？”
“以前是第一。”
姜念沉默了一下，然后从书包里拿出一个保温杯，拧开盖子，递给他。
“喝点热的。”
沈渡接过杯子，喝了一口。是姜茶，辣的，甜的，和他以前每天给她带的那种一模一样。
“你还记得这个味道吗？”姜念问。
沈渡握着杯子，感受着掌心传来的温度。
“不记得，”他说，“但我的身体记得。”
姜念偏头看他。
沈渡低头看着杯子里升起的白雾，声音很轻：“喝第一口的时候，我的手就不抖了。我不知道为什么，但它就是不抖了。”
姜念伸出手，握住他拿杯子的手。
他的手还是凉，但比刚从漠河回来的时候暖了不少。
“因为以前你每天都会给我带一杯姜茶，”她说，“你的手在做你以前做过的事。它比你更早想起来。”
沈渡看着两个人交握的手，沉默了很久。
“姜念。”
“嗯。”
“你说，如果我一首想不起来，你会不会觉得……”
他顿了一下，像是在找一个合适的词。
“觉得不值得？”
姜念没有立刻回答。
她抬起头，看着头顶的梧桐树。春天的阳光透过新叶的缝隙落下来，在地上投下一片斑驳的光影。
“沈渡，你以前问过我一个问题——‘正常的沈渡不会爱你，你愿意吗？’”
沈渡没有说话。
“我当时说，‘正常的沈渡，是什么样的？我想知道。’”
姜念转过头看着他。
“我现在还是这句话。不管你变成什么样，我都想知道。不是因为值得不值得，而是因为——你是沈渡。”
沈渡的眼眶红了。
他没有哭，但他的手指收紧了，把她的手握得更牢。
“谢谢你，”他说，声音有些哑，“没有放弃我。”
姜念笑了一下。
“你说过很多次谢谢了。”
“因为除了谢谢，我不知道还能说什么。”
“那就别说谢谢了，”姜念站起来，拍了拍裙子上的灰，“说点别的。”
“说什么？”
姜念想了想，弯下腰，凑近他的脸。
“说你明天想吃什么早餐，我给你带。”
沈渡愣了一下，然后嘴角微微上扬——不是以前那种危险的、掌控一切的笑，而是一种笨拙的、生疏的、像是一个很久没笑过的人在努力尝试的笑。
“豆浆，油条。”他说。
“好。”
姜念转身走了。走了几步，她听到身后传来他的声音。
“姜念。”
她停下来，没有回头。
“你不是不值得，”沈渡说，声音不大，但很清晰，“你是唯一值得的。”
姜念站在那里，背对着他，眼泪无声地滑了下来。
她没有擦，继续往前走。
因为她不想让他看到她在哭。
她己经哭得够多了。
该笑了。
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