第八天，苏晚又去了枫树林。
她坐在自己的石凳上，掏出随笔本，低头写着什么。
刚写了两行字，她习惯性地抬头看了一眼江屿的方向——
他不在石凳上。
苏晚愣了一下，目光往旁边扫了一圈。
然后她看到了他。
江屿站在她面前，手里拿着一本物理习题册。
苏晚的大脑瞬间空白。
她张了张嘴，一个字都没说出来。
她不知道他什么时候走过来的，不知道他站了多久，不知道他要干什么。
她的心跳得很快，快到她觉得他能听到。
江屿看了她两秒，然后开口了。
“你数学怎么样？”
苏晚以为自己听错了。“啊？”
“数学，”江屿重复了一遍，语气平淡得像在问今天星期几，“成绩怎么样？”
苏晚愣愣地看着他，好不容易挤出一句：“还……还行吧。”
其实她的数学很一般。
月考刚及格，在班里排中下游。
但在江屿面前，她不想承认自己太差。
她不想让他觉得她笨。
江屿看了她一眼，似乎看穿了她的谎言。
他没有追问，而是走到她旁边的石凳上坐了下来。
苏晚的心跳快得像要从胸腔里蹦出来。
她攥紧了手里的笔，指节泛白，眼睛盯着地面，不敢看他。
她能闻到他身上淡淡的洗衣液味道，像清晨的露水混着青草的气息。
她能感觉到他身体的温度，隔着校服，若有若无地传过来。
江屿翻开习题册，指着其中一道题：“这道题，你先做做看。”
苏晚低头看题，是一道函数题，难度中等。
她拿起笔，手心全是汗。
不是因为题目难，而是因为江屿离她太近了。
近到她稍微偏一下头，就能看到他垂下的睫毛——很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。
近到她能看清他鼻梁上那颗很小很小的痣，不仔细看根本发现不了。
她用了比平时多一倍的时间才把题做完。
江屿接过去看了一眼，他的目光在纸上游走，一行一行地看。
“思路对了，”他说，“但第二步算错了，你看这里，你把正负号弄反了。”
他拿起笔，在她的本子上写解题步骤。
一笔一划，字迹工整干净。
他一边写一边讲，声音很低，很轻，像枫叶落在水面上的声音。
苏晚看着他的侧脸。
夕阳的光落在他的脸上，把他半张脸照得明亮，另一半隐在阴影里。
他的眉心微微皱起，目光专注地盯着题目。
苏晚突然觉得心里有什么东西软了一下，像冰淇淋在阳光下慢慢融化。
“听懂了吗？”江屿问。
苏晚回过神，慌乱地点头。
她其实没怎么听进去，光顾着看他的侧脸了。
江屿看了她一眼，似乎看穿了她在走神。
他没有说什么，只是把那道题的完整解法写在一张纸上，递给她：“回去再看一遍。”
苏晚接过那张纸，指尖碰到他的手指。
他的手指是凉的，在这个初秋的傍晚，带着一丝微微的凉意。
而她的手是烫的，烫得像刚被火烤过。
两种温度碰在一起的瞬间，两人同时缩回了手。
那张纸在空气中晃了一下，慢慢飘落在石凳上。
两人都愣了一下。
江屿先反应过来，弯腰把纸捡起来，重新递给她。
这一次，他小心地只捏着纸角，没有碰到她的手。
苏晚接过来，低着头，不敢看他。
她的脸己经红得不能再红了，连脖子都在发烫。
沉默了几秒。
风吹过枫林，枫叶沙沙作响。
一片叶子从枝头飘落，在空中打了两个旋，不偏不倚地落在苏晚的随笔本上。
她低头看了一眼，是一片半红的枫叶，颜色很漂亮，叶脉清晰，边缘微微卷曲。
“明天，”江屿说，站起来拍了拍裤子，“还在这里。”
然后他就走了。
步伐和平时一样，不快不慢，稳稳当当的。
走到石板路拐角的时候，他微微侧了一下头，避开那根低垂的树枝。
苏晚坐在石凳上，看着他的背影消失的方向，手里攥着他写的解题步骤。
整个人像被定住了一样，一动不动。
风吹过枫林，枫叶落在她的肩上，她没有去拂。
她低头看他写的字。
字迹工整，一笔一划都很认真，连等号都是用尺子比着画的，横平竖首。
解题步骤写得很详细，每一步都有标注，为什么这么做，要注意什么，都写得清清楚楚。
最后他还画了一个小小的箭头，写着“这一步容易错，小心”。
苏晚把那张纸贴在胸口，闭上眼睛。
她能听到自己的心跳，咚咚咚，快得像擂鼓。
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